Saber saborear, o la ciencia del disfrute.

El viaje real de descubrimiento no consiste en visitar paisajes nuevos, sino en mirar con distintos ojos. Marcel Proust nos advertía así de la pertinencia de redescubrir nuestra manera de entender las cosas. Su propuesta no abriga necesariamente un cambio radical en nuestra vida, pero si substancial: Interesarnos en aprovechar y sacarle partido a lo que tenemos para disfrutar de ello en toda su extensión. No se trata de condenar el interés por obtener lo que deseamos, sino exorcizar esa falta de atención que habitualmente dispensamos a aquello de lo que disponemos. Si no somos conscientes de lo que tenemos, no podemos valorarlo, por tanto, tampoco podemos disfrutarlo en toda su amplitud.

Es frecuente que demos por sentado que tener algo es disfrutarlo, pero este proceso no es tan automático. Disponer del sentido del gusto significa poder probar y percibir cosas, pero esto no es sinónimo de que sea capaz de deleitarme con ellas.

Sucede algo parecido a la primera vez que se realiza una inmersión marina. Desde fuera el mar se nos ofrece el mar en toda su vastedad, pero hasta que no nos sumergimos no empezamos a ver otras cosas, otros detalles, sus peculiaridades, desde peces a formaciones rocosas, plantas marinas, organismos minúsculos en suspensión, etc. Lo que me pareció más curioso de esta experiencia es que a medida que iba profundizando iba descubriendo elementos que no podía divisar solo unos metros más arriba: una bandada de peces, una inmensa barrera de coral, una medusa que casi me roza o un neumático semienterrado en la arena del fondo.

Para saborear y paladear las bondades que nos regale la vida requerimos de unos prerrequisitos, simples y básicos, como encontrarnos en la necesaria actitud de tranquilidad o dedicar toda nuestra atención a ese momento. A partir de aquí podemos incrementar ese disfrute ejercitando una serie de actitudes para las que todos estamos capacitados.

-Compártalo.- Coméntelo con otras personas, y hágalo con aquellas que puedan entender el valor de ese momento. Sentirnos escuchados es una señal de reconocimiento que nos valida como seres humanos, pero poder compartir cosas que nos entusiasman es algo que genera una comunicación única y especial. Hacerlo con personas que entienden esto genera una conexión intransferible y exclusiva con ellos.

-Consérvelo.- Almacénelo en su memoria. Guárdelo dentro de su cabeza y, sobre todo, manténgalo disponible para recuperarlo cuando lo necesite. Pueden usarlo para saber por qué hacen lo que hacen (cuál es el sentido de su vida), para compensar los malos momentos, para abrir la espita cuando la olla está a una presión tan alta que amenaza con explotar... No es la panacea ni les resolverá la vida, pero identificar esos momentos de la vida que nos hacen sentir plenos y re-crearlos en nuestra cabeza cuando lo necesitamos son un recurso extraordinario, sustancial, y además, gratuito. ¿Qué más pueden pedir?

-Percíbalo.- Agudice su percepción poniendo en práctica el paradigma de la conciencia plena. La atención comienza por la constatación de que la inconsciencia domina gran parte de la actividad humana. Al focalizar nuestra atención y concentrarnos en la situación que estemos saboreando nos vamos asentemos en lo que estamos percibiendo. Al mantenernos en ese estado podemos ir descubriendo más detalles, otros elementos, otras peculiaridades, que logran hacernos profundizar en esa experiencia y ampliar nuestra percepción de ella.

-Ensimísmese. Aislarnos de nuestro entorno puede ser un inconveniente para según que tareas, pero en nuestro caso es más que recomendable, puesto que nos ayuda a concentrarnos. Es importante subrayar que enfrascarnos en la experiencia tiene más que ver con los que sentimos que con lo que pensamos. Se trata más de concentrarnos y sumirnos en nuestras percepciones, en el hecho que estamos experimentando, que en valorar o razonar (no hay que mejorarla, no debemos saber qué hacer ni cómo continuará,...).

Recuerden. Desde la lancha, cuando nos adentrábamos en el agua, solo podíamos contemplar el mar. Desde la superficie no se veía nada de su desmsurada riqueza. Pero estaba ahí. Solo había que descubrirlo y aprender a apreciarlo.

CITA: Saboreo, la conciencia del disfrute

La velocidad vertiginosa de la vida moderna y nuestra preocupación extrema por el futuro pueden acecharos y empobrecer el presente. Casi todos los avances tecnológicos, —desde el teléfono a internet— se han centrado en permitir realizar más tareas y con mayor rapidez. La ventaja de ahorrar tiempo va unida al elevado valor que otorgamos al hecho de ser previsores para el futuro. Esta virtud es tan agresiva que incluso en la conversación más irrelevante somos capaces de no estar escuchando sino planificando un réplica ingeniosa. Ahorrando tiempo —¿para qué?— y planificando el futuro —que llegó ayer pero que en realidad no llega nunca— perdemos las amplias posibilidades del presente.

Fred Bryant y Joseph Veroff, de la Loyola University, son los fundadores de un área definida, todavía en fase de desarrollo, que han denominado saboreo. Han generado un ámbito que, junto con la atención, se hace eco de las venerables tradiciones del budismo y nos permite reivindicar un nuevo derecho referido al valor perdido del presente. 

Saborear o disfrutar es para Bryant y Veroff la conciencia del placer y la atención consciente y deliberada ante la experiencia de este.

Fred saborea un descanso mientras sube a una montaña: Respiro hondo el aire frió y diáfano y lo exhalo lentamente. Advierto el aroma intenso y acre del polemonio, y al buscar su origen encuentro una planta de lavanda que crece entre los cantos rodados que hay bajo mis pies. Cierro los ojos y escucho el viento mientras asciendo por la montaña desde el valle. Me siento entre las piedras más altas y saboreo el éxtasis de estar inmóvil bajo el solo cálido. Extiendo la mano para coger una piedra del tamaño de una caja de cerillas para llevarme como recuerdo este momento.. Su textura rugosa y llena de hoyos evoca el papel de lija. Siento una necesidad apremiante de oler la piedra, y al hacerlo, su penetrante aroma de moho desencadena un torrente de imágenes antiguas. Me hago una idea de cuanto tiempo debe de haber descansado en este lugar. 

"La auténtica felicidad" (2003) 

Martin E.P. Seligman

37#. ¡Qué bien que estamos cuando estamos bien!

Esta frase, que vagamente recuerdo haberle escuchado a alguna señora mayor sentada al fresco una calurosa tarde frente a la playa, puede parecer simple y trivial. Aunque sea una verdad de perogrullo, y en mi opinión, una expresión del saber popular, también intuyo que no pasará a la historia de frases reveladoras que han inspirado a la humanidad, pero eso no significa que sea inútil ni ni innecesaria.

¿No les llama la atención la cantidad de tiempo mental que le dedicamos a las situaciones estresantes, en contraposición con el poco que le dedicamos a las opuestas, a las gratificantes o placenteras?

 

Me explico. Cuando nos vemos sobrepasados por una adversidad o frustración, cuando nos encontramos preocupados, ese problema se nos instala en la mente y empieza a colonizar nuestra consciencia. Empezamos a darle vueltas en nuestra cabeza, como si dispusiera de un equipo autógeno que le suministrara energía constantemente, y no hacemos más que remover y remover dicha preocupación, igual el cemento dentro de una hormigonera. Centramos y concentramos nuestra atención en él, a veces por delante de lo que está sucediendo a nuestro alrededor, provocando el efecto de hacernos sentir más desgraciados cuanto más lo barruntamos.

No sucede lo mismo con los momentos felices, cuando nos hallamos viviendo un momento grato y dichoso. No digo que no estemos disfrutando el momento, que lo estamos haciéndolo (o eso deberíamos), si no que en muchas ocasiones no somos plenamente conscientes de cuánto lo estamos gozando. Lo vivimos y experimentamos, pero... ¿quién se detiene en mitad de la alegría y se dedica a pensar, precisamente, en lo alegre que está? Igual no es una regla universal, pero es frecuente que tras vivir una situación placentera, esta quede atrás. Transcurrido el momento, se aloja ya en el pasado; en ocasiones, incluso relegada al olvido en cuanto ha finalizado.

Este es el motivo por el que me digo la comentada frasecita o la suelto, en un impass, cuando estoy rodeado de personas: "¡Hay que ver que bien que estamos!, o ¡Hay que ver que bien se está cuando se está bien!

Alguno de los presentes puede pensar que se trata de una mera ocurrencia, sin más. Otro, igual la olvida tan pronto como la ha escuchado. Pero en ocasiones, hay quien reconoce la relevancia de lo que estoy expresando: Estamos compartiendo un momento grato, que además es único (no se volverá a repetir de manera idéntica), y que encima, es temporal (pasajero; se terminará). Todos lo estamos pasando bien, pero eso no significa que todos seamos conscientes de lo bien que lo estamos pasando.

Ser consciente del momento es resaltarlo, en mayúsculas, con negrita y subrayado, lo que permite aumentar su disfrute. Como dirían en argot técnico, se optimiza el resultado. Además de esto, supone un ejercicio más que recomendable el aprender a identificar y destacar los momentos felices. Por paradójico que suene, no todo el mundo que los vive tiene la capacidad de disfrutarlos, por mucha conciencia que le eche.

Comer no es saborear. Bueno, no es sinónimo exacto de saborear. Si nos dan a probar un manjar exquisito y nuestra atención está dividida en otras tareas (charla con alguien, viendo la televisión o simplemente pensando en otra cosa...) no lo apreciaremos tanto como cuando nos concentramos plenamente en su sabor. Cuando lo atendemos con plenitud no lo estamos comiendo, ingiriendo ni tragando. Lo estamos saboreando, lo estamos degustando. 

 

Les hablaría de mindfullnes o atención plena si no fuera porque la propuesta no cumple el requisito de no juzgar. Muy al contrario, mi idea es precisamente esta. La de juzgar el momento, evaluarlo y recalcar su valor. 

Si me detengo a pensarlo, en realidad, lo que estaba practicando aquella anciana al disfrutar de aquella deliciosa tarde de playa era el saboreo (savouring) que propone la psicología positiva, antes de que se inventara el concepto. Mi mente infantil no podía sino quedarse en la simplicidad de la fachada, ignorando lo sustancial. Pero aquella mujer lo hacía, sin saberlo... pero sabiéndolo.

CITA: La queja es el síntoma, no la enfermedad

Aunque la condición previa para una queja es la creencia de que las cosas no son como deberían ser, el mero reconocimiento y expresión de este hecho no basta para que nazca una queja completamente formada. Por ejemplo, un estoico puede pensar que es importante aceptar la imperfección del mundo, y asimismo, reconocer que nada es como debería ser; esto no sería quejarse sino describir. Igualmente, a un férreo pesimista tal vez le guste comentar el aspecto negativo de las cosas, pero una vez más no se trata de una verdadera queja por que falta la no aceptación de lo que está mal. (...)

La queja puede definirse como una expresión dirigida de la negación o incapacidad para aceptar que las cosas no son como deberían ser (...). Aún cuando prefiramos una definición ligeramente distinta, debería ser evidente que el motivo que suscita la queja puede ser trivial o, por otro lado, profundamente importante. Todos los grandes avances sociales han empezado con una queja. Emmeline Pankhurst y las sufragistas, Martin Luther King y la campaña por los derechos humanos. Nelson Mandela y el movimiento antiapartheid: los cambios que propiciaron comenzaron con la queja de que el status quo estaba equivocado y tenía que cambiar.

Por lo tanto, el acto de quejarse no es lo fundamental en la queja: es un síntoma, no la enfermedad en sí misma. Así como la severidad de una dolencia médica debería medirse no por el grado en que llama la atención sino por el alcance del daño sufrido por el organismo, así no deberíamos confundir el estrépito de la queja con su severidad. 

(...) La gente tiende a quejarse de cosas equivocadas por razones equivocadas, y como resultado de ello, la queja se ha degradado. Sin embargo, la queja puede ser constructiva. De hecho, nuestra capacidad para quejarnos forma parte de lo que nos hace humanos.

"La queja: de los pequeños lamentos a las protestas reivindicativas" (2012)

Julian Baggini

36#. Quejarse es como tirar bolsas de basura en el salón de casa

Quejarse es como ir llenando el salón de tu casa de basura, bolsa a bolsa. No solo son bultos inútiles, sino que además ocupan el escaso espacio de que dispones. Lugar en el que cae una bolsa, espacio que no puedes destinar a cualquiera otro utensilio o herramientas que te permita resolver problemas o facilite la vida. A medida que dejamos mas bolsas, se empobrece la habitación y la inunda de hedor. 

 

Si llenamos nuestro espacio mental de quejas y lamentos, nuestra actitud se torna victimista, los problemas se nos acumulan sin ser resueltos, y nuestro carácter se va agriando.

Nada que objetar a la legitimidad de quejarse. De hecho, no solo es comprensible, también es bastante humano. La queja sirve al bebé, al niño indefenso, como una llamada de atención. Es el vehículo que usa para dejar patentes sus necesidades, que otros pueden cubrirles. No obstante, a medida que vamos dando pasos hacia la madurez, al debutar en nuevos escenarios vitales, nos percatamos de que ya no es tan útil. Lo que nos servía en el entorno familiar para obtener el favor de nuestros familiares no termina de funcionar en otros entornos, como en grupos sociales varios y amistades, en donde se nos empezará a ver como personas impertinentes o pesimistas. En otros, como el laboral, incluso puede tornarse en defecto, mostrándonos como incompetentes o como estúpidos (o ambas cosas).

 

Pero la queja tiene su razón de ser, al cumplir una neta función de desahogo. Quejarse es una reacción emocional que permite exteriorizar nuestra frustración, comunicarla y, en cierta manera, buscar la compasión o comprensión de nuestros iguales. Cuando nos quejamos no resolvemos el problema, pero nos aliviamos. Y debemos de ser cautos en este punto. Hemos de ser conscientes de que ejecutarla de manera frecuente puede convertirse en una trampa. El hecho de que sea tan fácil de pensar, tan rápida de exteriorizar y que, con frecuencia, no tenga ningún coste para nosotros, facilita que la agregemos despreocupadamente a nuestro discurso cotidiano. Que empecemos a incorporarla a nuestra manera de pensar y actuar, y llegue así a convertirse en un hábito. Un mal hábito.

La persona quejica, aunque no se de cuenta de los efectos de su disposición, está llenándose de resentimiento, de reproches y enojos. Está inoculándose de manera gratuita un malestar y estrés que no necesita. De aquí arrancan los inconvenientes más serios de la actitud de queja:

-Mantiene congestionado nuestro espacio mental, atorándolo con desechos y basura.

-Nos confiere un perfil victimista, que nos limita en nuestras capacidades.

-Nos aleja de la predisposición resolutiva. La queja, de por sí, no resuelve el problema, y nos focaliza en lo negativo.

Esto, sin mencionar el tiempo que perdemos en ella y el malestar que generamos a nuestro alrededor.

Cuando tomamos conciencia de que es una actitud contraproducente, tratamos de buscar otras alternativas, intentamos modificar tal actitud. La actitud quejumbrosa se empieza a exorcizar cuando tomamos conciencia real de todo lo que disponemos en nuestra vida, empezando por el privilegio que supone el simple hecho de vivir. En la raíz profunda de la queja hay una falta de aceptación de la vida, hay un algo oscuro, amargo, que quizá date de muy antiguo, que mantiene a la persona atrapada y le impide crecer.

 

En definitiva, la queja nos infantiliza al autorizarnos a irresponsabilizarnos de nuestras circunstancias. Como estrategia única, como solución, no funciona. La queja tiene sentido cuando sirve como trampolín a una actuación correspondiente. Sea protestar, telefonear, manifestarme, afiliarme, reclamar, etc. La queja se convierte en productiva cuando actúa como movilizador de energías o disparador de una acción concreta que se encamina a solucionar el problema del que nos quejamos.

Mírenlo a la inversa. Recuerden a las personas, conocidas o no, actuales o históricas, que han despuntado por su integridad y templanza. Piensen en personas admiradas por sus cualidades éticamente más humanas (Gandhi, Luther King, Mandela, Stephen Hawking...) ¿Recuerdan en su legado que alguna vez se quejaran por algo?

CITA: Las siete edades de la vida

"El mundo entero es un teatro, y todos los hombres y mujeres simplemente comediantes. Tienen sus entradas y salidas, y un hombre en su tiempo representa muchos papeles, y sus actos son siete edades. 

Primero, es el niño que da vagidos y babea en los brazos de la nodriza; luego, es el escolar lloricón, con su mochila y su reluciente cara de aurora, que, como un caracol, se arrastra de mala gana a la escuela.

 

En seguida, es el enamorado, suspirando como un horno, con una balada doliente compuesta a las rejas de su adorada. Después, es un soldado, aforrado de extraños juramentos y barbado como un leopardo, celoso de su honor, pronto y atrevido en la querella, buscando la burbuja de aire de la reputación hasta en la boca de los cañones. 

Más tarde, es el juez, con su hermoso vientre redondo, rellene de un buen capón, los ojos severos y la barba de corte cuidado, lleno de graves dichos y de lugares comunes. Y así representa su papel. 

 

La sexta edad nos le transforma en el personaje del enjuto y embabucado Pantalón, con sus anteojos sobre la nariz y su bolsa al lado. Las calzas de su juventud, que ha conservado cuidadosamente, serían un mundo de anchas para sus magras canillas, y su fuerte voz viril, convertida de nuevo en atiplada de niño, emite ahora sonidos de caramillo y de silbato. 

 

En fin, la última escena de todas, la que termina esta extraña historia llena de acontecimientos, es la segunda infancia y el total olvido, sin dientes, sin ojos, sin gusto, sin nada. "

"Como gustéis" 

William Shakespeare 

35#. ¿Por qué no olvidamos los malos recuerdos?

Sin memoria no hay nada. No somos nadie, no tenemos identidad ni podemos entender nada. Sin ella seríamos más zombies errantes que seres humanos.

La memoria nos convierte en seres humanos, nos faculta para vivir, permite componer  nuestros sentimientos, nos capacita para relacionarnos y para aprender. Para aprender aquello que nos hace sentir bien, pero sobre todo, para reconocer aquello que pone en riesgo nuestra existencia.

Nuestra memoria se conforma de información, sentimientos, hechos, sensaciones... en definitiva, recuerdos, y cada uno de ellos tiene un signo. Aquellas cosas que nos interesan, que son relevantes para nuestra vida, esto es, aquellos estímulos que tienen valor emocional, ya sea positivo o negativo se recuerdan mejor. Tendremos mejor asentado el recuerdo de nuestra cena romántica el mes pasado que el de la compra del supermercado la semana anterior o lo que hice en el trabajo esos mismos días. Pero también será más preponderante el recuerdo de un incidente de tráfico o un altercado callejero en que nos hemos visto implicados.

Lo más frecuente es que no tengamos queja de los recuerdos gratos y emocionantes, e incluso queramos rememorarlos, e igualmente, tratemos de evitar aquellos que son angustiosos y desagradables.

En este caso, es probable que no estemos teniendo en cuenta, o quizá desconozcamos, que tales recuerdos tienen un valor de supervivencia.

Todos nosotros pasaremos por situaciones crudas y amargas a lo largo de nuestra vida. Esos momentos pueden ser molestos, estresantes o agobiantes… pero tienen una función. Son desagradables pero útiles. Los recuerdos dolorosos tienen un valor pedagógico: Nos enseñan, nos muestran relaciones de causa-efecto, y consecuentemente, nos proveen de una información esencial que nos permite prepararnos para enfrentarnos en el futuro a situaciones críticas. En definitiva, con lógica o sin ella, nos gusten más o nos gusten menos, lo malos recuerdos (sobre todo ellos) nos enseñan cómo funciona la vida.

Un amigo siempre me ha contado cómo su abuelo le enseñó a conocer el peligro que suponía una chimenea abierta en casa para un crío pequeño. Un buen día, atraído por la lumbre, se acercó a ella. El fuego encendido estaba rodeado por una vieja chapa metálica, y él acercó su mano a ella con curiosidad infantil. El abuelo lo observaba mientras permanecía sentado al lado. Alargó entonces la mano hacia la de su nieto y, con su dedo, apretó lo suficiente el de su nieto para que tocara el metal caliente. La yema del crío tocó el metal candente y se quemó. Retiró la mano al instante, dolorido y llorando, para ser atendido y recibir la cura materna.

Mi amigo me comenta que nunca más volvió a quemarse con fuego.

¿Cruel? Sí

¿Bruto? Sí

¿Efectivo? También.

Si pudiéramos olvidar el incidente, borraríamos un recuerdo doloroso, pero desde luego que también ese aprendizaje tan consistente.

Desde luego que se puede aprender de maneras menos lesivas. Mediante instrucciones (“No te acerques al fuego que quema”) o a través del aprendizaje vicario (“¿Has visto como se ha quemado el abuelo por tocar el fuego?), pero desde luego que no tan profunda y permanentemente como con la experiencia directa.

Aunque parezca que estoy deseando que me ocurran desgracias para aprender mucho de la vida, les puedo asegurar que no es así. Pero una vez sucedidos, podemos afrontar los malos recuerdos superando la simple queja si contrapesamos su valor negativo: sabiendo que tienen una función, que tienen un significado. Si nuestra mente los retiene es porque nos sirven de recordatorio o enseñanza de algo relevante para la vida.

Nota: Excluyo de esta explicación los recuerdos traumáticos, por su distinta naturaleza, que abordaré en otro post.

CITA: Elogio de la soledad

Tenía yo nueve años cuando comprendí que la soledad hay que ganársela. Un niño del barrio, desordenadamente alegre, decidió que iba a venir a jugar conmigo. A mi casa y sin consenso. Yo le respondí que no hacía falta, pero, dada la dimensión de su alegría natural, el mensaje no caló. Conforme avanzó la mañana, le pedí que se fuera unas cuantas veces. Me ignoró. A eso del mediodía, harto de verle toquetear mis cosas, abrí la ventana, lo cogí en volandas y lo tiré a la calle. Por suerte, no había una gran altura. Después le arrojé el abrigo y cerré. Entonces, cuando creía que iba a empezar a sentirme culpable, me sentí bien. Sentí paz.  Sentí la calma inmensa de la soledad. 

 

Al poco tiempo, una vecina  me trajo a su nieto. También para jugar. Era una tarde de junio y en los planes de la mujer estaba que nos hiciéramos amigos y pasásemos el verano juntos. Juntos. Tres meses. Me pareció una idea aterradora y calibré al nuevo niño para lo de la ventana. Imposible; era más fuerte que yo, más bruto que yo y no hacía falta ser Einstein para saber que se había peleado más veces que yo. Asentí y respondí: «Vale, juguemos. Yo juego a pasear». «¿A pasear?», preguntó. «A pasear», respondí.

Lo tuve al pobre paseando hasta la noche por los prados más inhóspitos que conocía. Paseamos hasta el límite  humano del aburrimiento. Yo no podía más, pero fingía gozo ante la hierba o los caracoles. Ni si quiera le tiramos una piedra a un vaca. Una hora. Dos. Cinco. Desolado, preguntó: «¿Y siempre haces esto?». «Sí, siempre», respondí. Obviamente, no volvió.

Entonces no lo sabía, pero había empezado a sentir la presión social en contra de la soledad. Presión que me llevaría años después a ejercerla de tapadillo, a poner excusas, a sentirme raro y hasta a negarme a ella. Y no. Ha llegado el momento de decir basta. Porque la soledad no se ejerce contra nadie, sino a favor de uno. No somos raros, ni asociales, ni antipáticos. Somos solitarios. Y es bueno.

Decidir estar solo es premiarse con uno mismo. Es un tributo. Es regalarte un pedazo de ti a ti. Es un acto de amor. Estar con los demás es bello, y las mejores cosas de la vida nos suceden en compañía. Pero necesitar una cosa no implica renunciar a la otra.

Yo no conozco paz ni descanso ni reflexión como las solitarias. Y lo reivindico. Y os digo a los solitarios que aún no hayáis salido del armario que no estáis solos. Bueno, solos sí estáis, pero no sois raros. Somos legión. Lo que pasa es que somos la única legión del mundo que, si se juntase, se molestaría a sí misma. Y, claro, los demás se aprovechan y nos atacan por ese flanco. No nos rindamos.

Javier Gómez Santander. "Elogio de la soledad".

Revista PAPEL (Abril 2017)